XII

Hoy la luna escribe versos en blanco,
tu razón, diez sonetos de rutina.
Hoy empeño mi virtud en el banco
de la literatura de tu vida.

Hoy el sabio enseña viejos teoremas,
yo invento mi gesta de ser hombre.
Hoy regalo morfemas y noemas,
hoy ya tiene, la primavera, nombre.

Hoy incendian los ángeles el cielo,
se canta la vida por borrachera
¡se masturba hasta el mismo hielo!

Hoy las normas las dicta su pechera,
se impone el "aquí y ahora"
¡Tú sí que sabías, Ausiàs!