IX (2)

Si nos fundimos antes de arder,
no soñarán los dragones con fuego.
Si nos vemos para no aprender,
declarará la mente huelga de celos.

Si nos perdemos el uno al otro,
aprenderá a envejecer el cielo.
Si nos reimos sin contar los años,
enfermará la eternidad de miedo.

Cuando se desvirtúan las virtudes,
la impúdica amistad es un regalo
que no repara en vicisitudes.

Si me pides un abrazo, otro pido.
Si te sobra un orgasmo me lo ingresas
en el banco de semen del olvido.

XIV

Ni admiro el Partenón en este abismo
ni invierto en extravíos ni querencias.
El humo que respiro es un laísmo
que aprendí en el país de las esencias.

Otra vez matándome de placer
al dar la metáfora por perdida.
Otra vez estreno armas de mujer
en mi caricatura comedida.

Aquí sigo, sin nada qué decir
pero amparado por el entusiasmo
de la soledad que no me deprime.

Aquí sigue, sin nada qué zurcir,
brillando en mi oscuridad sin sarcasmo:
"el día es bello, la noche sublime".

XIII

No me dibujes con ojos de artista,
el trazo del aprendiz de pintor
ensaya su oscurantismo cultor
en mi recién estrenada sonrisa.

No cantes la vida por borrachera,
la embriaguez es un estado del alma
que más que exaltar nos relaja y calma
brille o no brille el sol en Antequera.

Más cerca cada vez de los de adentro,
sueño la vida sin rumbo ni centro
pagando con sonetos mis deudas.

Al olvido obligar a un encuentro
sigo intentando, mientras unas beudas,
se me enfadan porque ya no les entro.

XII

Hoy la luna escribe versos en blanco,
tu razón, diez sonetos de rutina.
Hoy empeño mi virtud en el banco
de la literatura de tu vida.

Hoy el sabio enseña viejos teoremas,
yo invento mi gesta de ser hombre.
Hoy regalo morfemas y noemas,
hoy ya tiene, la primavera, nombre.

Hoy incendian los ángeles el cielo,
se canta la vida por borrachera
¡se masturba hasta el mismo hielo!

Hoy las normas las dicta su pechera,
se impone el "aquí y ahora"
¡Tú sí que sabías, Ausiàs!

Castorp II.

Hoy hablan los pensamientos que ayer fueron
míos, las pasiones que guardé en los bahúles
del olvido y los sentimientos que no mienten
al decir que miento. Hoy habla la fugaz
lucidez que se desvanece al terminar cada
verso, hoy la monotonia se torna la más aguda
de las inteligencias; hoy la lucidez monótona
me escupe a la cara.

XI

Se trata de sudar adrenalina,
se trata de despersonalizarse,
se trata de agradecer sin sordina,
se trata de aprender a deslizarse.

Se trata de improvisar unos versos,
se trata de una canción desesperada,
se trata del ritmo del universo,
se trata de hablar y no decir nada.

Se trata de molestar al silencio,
se trata de incordiar a dios bendito,
se trata de encabronar a las prisas.

Se trata de la mueca que evidencio,
se trata del chantaje de lo escrito,
se trata de enderezar las abscisas.

Pensamiento a la Castorp.

Mis sentidos empiezan a fundirse;
unidad sensitiva: manifestación de la
nada completa. Desaparecen las
tautologías, los imperativos
categóricos; ausencia de filósofos:
utopía del pensamiento. Y justo cuando
tomas consciecia de un pensamiento ya
han pasado sus efectos; la tragedia del
pensador: creerse pensador de sus
pensamientos.

Sucedáneo de inspiración.

Hoy no escribo. Tengo problemas de
creatividad disfrazados de una liturgia
pasiva que cautiva mi intelecto;
arrastro las cadenas de la admiración y
la hipersensibilidad. Oh, lastre de los
que nunca brillarán, permite que tu
compañía sea larga, permíteme fracasar
con la máxima exactitud en todo lo que
tengo que fracasar.

IX

Si nos fundimos antes de arder,
no soñarán los dragones con fuego.
Si nos vemos para no aprender,
declarará la mente huelga de celos.

La observación miente y mis violaciones
cruzan como un látigo los recuerdos.
Mi artista en cánones de sanaciones
no invertirá en poetas no cuerdos.

Cuando se desvirtúan las virtudes,
la impúdica amistad es un regalo
que no repara en las vicisitudes.

Si me pides un abrazo, otro pido.
Si te sobra un orgasmo me lo ingresas
en el banco de semen del olvido.

Esquivando las balas de la creatividad.

Tengo grandes estancamientos. No es que, como todo el mundo, tarde días y días en contestar con una postal la carta urgente que me han escrito. No es que, como nadie, retrase indefinidamente lo fácil que me resulta útil, o lo útil que me resulta agradable. Hay más sutileza en mi falta de entendimiento conmigo mismo. Me estanco en el alma misma. Se produce en mí una suspensión de la voluntad, de la emoción, del pensamiento, y esta suspensión dura magnos días; sólo la vida vegetativa del alma (la palabra, el gesto, el hábito) expresan mi yo para los demás, y, a través de ellos, para mí.
Durante estos períodos de sombra, soy incapaz de pensar, de sentir, de querer. No sé escribir más que guarismos o rayas. No siento, y la muerte de quien amase me haría la impresión de haber sucedido en una lengua extrajera. No puedo; es como si durmiese y mis gestos, mis palabras, mis actos acertados, no fuesen más que una respiración periférica, instinto rítmico de un organismo cualquiera.
Así pasan días y días, no sé decir cuánto de mi vida, si hiciera la suma, no se habría pasado así. A veces me sucede que, cuando me desnudo de esta paralización, tal vez no me encuentre en la desnudez que supongo, y haya todavía prendas impalpables cubriendo la eterna ausencia de mi alma verdadera; se me ocurre que pensar, sentir, querer también pueden ser estancamientos, ante un más íntimo pensar, un sentir más mío, una voluntad perdida en algún lugar del laberinto de lo que realmente soy.
Sea como sea, dejo que sea. Y al dios o los dioses que haya, abandono lo que soy, conforme la suerte manda y el acaso hace, fiel a un compromiso olvidado.

VIII

Como el Bergotte de los circunstanciales
escribo mi "Recherche du temps perdido";
no escatimaba en propinas veniales
ni invertía en la bolsa del bandido.

Novicios en el arte del presente
dábamos lo perdido por gozado,
lo banal por necesidad urgente,
lo fingido por placer cotizado.

Repetidores en últimos tragos,
volábamos con alas ígneas
de rojo samurai Fénix en llamas,

riéndonos de los trágicos vagos,
de los que creen en mujeres idóneas,
de los que no follan sin epigramas.

VII

Bendigo las provincias del olvido,
los porros buscadores de respuestas,
las mujeres de farra sin querido,
las almas errantes siempre dispuestas

a embaucar al rey de los mentirosos,
a reirse de lo triste en la tristeza,
a tomar por malditos los dichosos,
a tomar un tren dirección Baeza.

Bendigo a los de vocación diablo,
al mercenario de las excepciones,
a los vulnerables por lo intangible,

las que me besan cuando no les hablo,
los canallas de buenas emociones,
los que se pierden con un imperdible.

VI

Lo peor del amor cuando termina,
son los griteríos del enojado,
las noches de amantes y cocaina,
el descubrir todo lo que has callado.

Lo malo de después es la tormenta
que apaga las estrellas de la dicha,
las humeantes noches sin luz ni prenda,
el gesto sin palabras ni conquista.

Lo más ingrato es una sombra clara,
llegar al alma de los inmortales,
limitarle la mirada al esquivo.

[Lo atroz de la pasión es cuando pasa,
cuando, al punto final de los finales,
no le siguen dos puntos suspensivos.]

En honor al autor de los últimos tres versos.

V

Acordes en el viento de tu recuerdo,
Fiero malabarista del azar,
Ternura anidada en tu sombrío fuero,
Única luz que me quiso abrazar.

Arpegios de eticidad reinventada,
El esquivo pincel, necia experiencia
Y Purpúreas noches amalgamadas,
Esbozan a lo Rembrandt tu apariencia.

Busco y hallo, maestro de luz redentora,
Universos tan grandes como vacíos,
De títeres con miradas deflectoras

Sin eyaculaciones del rocío.
Mar de humo en la playa del exilio,
Negras palmeras al amanecer
[del ayuno].


A mi ya eterno compañero de infatigables viajes metafísicos.