XVII

Aprender cien vidas en una sóla,
llorar de alegría mientras se duerme,
entusiasmarse mientras nos asola
el mañana con su futuro inerme.

Escribir versos a punta de pala,
no pretender ganar nada al destino.
Fumarse un porro mientras Dalí y Gala
pasean por las playas de Al Pacino.

Por mis noches cruzan las soledades,
los excesos, las emociones banales,
los Descartes sin cartabón ni escuadra.

¿Será de Pessoa esta grata alegría?
¿Será nietzscheana, mi simpatía?
Tal vez sea Dios el que se desmadra.

XVI

Como Castorp en el sanatorio
con más paciencia que Proust en su obra,
como "El Gran Corruptor" sin velatorio
con su "sé que no sé nada", zozobra.

Como filósofo sin pedigrí,
como el discípulo de Zaratustra,
como el niño diez que nunca fui,
como el griego sabio que no se frustra.

Como pródigo pago las facturas,
como mecena del arte del timo
me sustento en pagarés que no llegan.

Mas vivo cobrando rentas de usuras,
préstamos de amor que no desestimo,
animando a los egos que se niegan.